你看这卷里的月，浸着山雾，裹着屋舍，连花树都染了三分懒。黛瓦沾着云气，石阶漫着草香，风过处，像把王维的“人闲桂花落”，揉进了这方山舍里。哪是画啊，是每个被生活催着赶的人，心里那片“偷得浮生”的静。不用寻归处，这月、这屋、这山，早把“慢下来”的温柔，揣进了日子的褶皱里。
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