文丨杜登龙 一行雁阵掠过云端。翅膀剪着薄暮，成“人”字往南去，像谁用墨笔，在秋蓝上轻轻描了一道，很淡，很淡，却牵出心里的伤痛。 归去了，归去了。带着倦怠的风，带着荒凉的雨，带着如梦如烟的回忆，和那悄悄 …
