晨光漫过竹篱,露珠坠在草叶,山雾里藏着柴门轻响——这是中国人刻在骨子里的隐居梦。 不必鲜衣怒马,无需高堂朱户,只守一方小院,与松风对坐,同明月倾谈,便把日子过成了诗。 古往今来,太多文人墨客卸下尘世行 …