文丨杜登龙 时光的摆锤，总是不慌不忙地晃着，朝朝暮暮的日子，便这样轻飘飘地过了。 岁月不是奔涌的河，是檐下的雨，一滴一滴，落在青石板上，晕开浅浅的痕；是炉上的茶，一沸一沸，腾起淡淡的雾；是手里的线，一 …
