微精选

正午的太阳像熔化的铁，

把街道浇铸成发光的模具，

连影子都蜷缩在脚跟，

成为烫伤的印记。

柏油路开始柔软，

像一块黑糖渐渐塌陷，

行道树的每片叶子，

都镶着火焰的毛边。

空调外机颤抖着，

吐出更热的叹息，

连风都成了帮凶，

裹着沙砾和废气。

卖瓜人守着绿色碉堡，

瓜纹里藏着清凉的暗号，

汗水在皱纹间开凿运河，

流向干涸的嘴角。

黄昏迟迟不肯降临，

夕照比正午更加固执，

月亮升起来时，

竟带着太阳的余温。

水泥森林持续释放，

白昼吸收的热量，

失眠的床铺上，

我们摊开自己，

像等待风干的咸鱼。

我们数过星斗，

却从未数清自己的指纹——

那些被风吻过的沟壑，

藏着多少未寄出的信。

月光在窗前写诗，

把每个字都酿成酒。

我们举杯，

饮下整片银河，

却醉倒在，

一粒尘埃的阴影里。

时间摊开手掌，

让我们挑选礼物：

左边是开满谎言的玫瑰，

右边是结满真相的荆棘。

而我们总是，

伸手折下第三枝——

那不存在的光。

终于读懂月光时，

牙齿开始收集，

陨落的星辰。

那些年轻时随手扔掉的晨露，

如今在眼角结晶成盐。

二十岁的篝火，

四十岁才感到灼痛。

我们总是——

用整个青春购买门票，

却在散场时找到座位。

中年的镜子是残酷的：

左边照着解冻的河流，

右边映着结冰的火焰。

而中间那道裂痕里，

挤满来不及绽放的玫瑰。

多么讽刺的辩证法啊——

幼稚时拥有所有答案，

成熟后只剩满腹疑问。

像一本倒着出版的书，

结局写在扉页，

正文却是无尽的勘误表。

现在我把遗憾酿成酒，

每个失眠的夜晚，

与影子对饮。

我们谈论那些——

本该向左转的十字路口，

和应该紧握却松开的手。

而时间这位老练的魔术师，

总爱把顿悟藏在白发里，

把答案刻在墓碑上。

当我们终于学会生活，

生活的彩排早已落幕。

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