微精选

养父葬礼结束，分家产时我默默离开，不料养父亲女儿追了我5里地

雨水季节的尾巴终于被拖过去了。那天，望着黑压压的天空，我知道，又要下雨了。

站在养父的坟前，我孤独地抽着烟。周围的亲戚已经散去，只剩下我一个人。

这个十八年前收养我的男人，如今长眠于此。隔着一层薄薄的黄土，我仿佛还能看见他那双粗糙的手——那双教我做木工活的手，那双在我高烧不退时贴在我额头上的手。

我叫周长安，今年二十七岁。

养父姓周，名德林，是个老实本分的木匠，在县城有家不大不小的木器店。十八年前的一个冬天，他在回家的路上捡到了蜷缩在雪地里的我。

那时我才九岁，饥寒交迫，对来路一无所知。是他把我抱回家，给了我一个姓氏，一个家。

记得那天，他背着我走了整整十里地。他的背很宽，脚步很稳，雪花落在他的肩上，又慢慢化成水渍。

＂别怕，＂他对浑身发抖的我说，＂我带你回家。＂

家，对当时的我来说是个陌生的词。在此之前，我只记得自己和几个同样无家可归的孩子，在县城的废弃工棚里相依为命。那年冬天特别冷，他们都走散了，只剩下我一个人。

养父把我抱回家时，养母正在灶前做饭。她是个面容清瘦的女人，眼角有几道细纹。看到我，她愣了一下，随后什么也没说，只是盛了一碗热腾腾的米粥给我。

那是我吃过的最香的一顿饭。

＂长安，你想好了？真的不要？＂养父的大女儿周晓兰站在屋檐下，眼里带着我看不透的情绪。今天是分家产的日子，屋里坐满了亲戚。

我掐灭了烟，摇摇头：＂不要，那是你们的。＂

＂可爸他生前说过…＂

＂我知道。＂我打断她的话，＂但我不是亲生的。＂

＂在爸心里，你跟我们没什么两样。＂她叹了口气，眼里有些失望。

我没再说话。养父待我如亲生，这点我心里清楚。可我始终记得自己是抱养的，身上流的不是周家的血。况且，这些年我在外面也攒了些积蓄，不至于揭不开锅。

屋里的声音忽然大了起来。养父留下的那间木器店和一栋老宅成了众人争夺的焦点。

大舅子周德亮的嗓门最高：＂按理说，店应该给长安，他跟着德林学了十多年木活，手艺最好。＂

＂那不行！＂二姐夫插嘴道，＂店可值钱了，凭什么给他一个外人？＂

＂就是，又不是亲生的。＂有人低声附和。

木器店位于县城最热闹的街道上，三间瓦房，前面是店面，后面是工坊。那里是我长大的地方，每一个角落都刻着我的足迹。

十二岁那年，我第一次握起刨子，笨拙地刨着一块松木。养父就站在一旁，耐心地纠正我的姿势。木屑飞扬中，他的眼神满是期待。

＂长安，你的手很稳，将来一定能成大器。＂他总是这么说。

我站在院子里，听得真真切切。养父的二女儿周晓芳看了我一眼，欲言又止。她比我大三岁，从小对我不冷不热，此刻眼中却闪过一丝复杂。

晓芳长得很像养母，性格也像，沉默寡言，不爱表达。但我知道，她心地不坏，只是不善言辞。

小时候有一次，我发高烧，养父养母都不在家，是她骑着自行车带我去了十里外的诊所。回来的路上，她让我趴在她背上，一路小跑。那天下着小雨，她的衣服都湿透了。

屋里的争吵越来越激烈。我轻轻推开院门，走了出去。

初夏的风吹在脸上，还带着些微的凉意。我沿着村口的小路往前走，背后是渐行渐远的吵闹声。

天上的云厚得像要压下来，空气里弥漫着泥土的气息。十八年前，我就是从这条路被养父抱回家的。

路过老槐树时，我停下来点了根烟。记得小时候，养父常带我在这棵树下乘凉，一边喝茶一边教我认木料。

＂柞木硬朗，适合做桌腿；榆木纹理细，做抽屉最好；松木轻便，但耐久性差…＂他的话我都记在心里。

跟着他，我学会了刨木、打磨、开榫卯。十六岁那年，我独自完成了第一张八仙桌，他高兴得喝了三碗酒，醉醺醺地拍着我的肩膀说：＂长安，你有出息。＂

那张桌子现在还放在堂屋正中央，每逢过年过节，一家人都会围坐在那里吃饭。养父总爱指着那张桌子，向来客炫耀：＂这是我儿子做的，手艺比我都强。＂

那时家里还有养母。她是个沉默寡言的女人，对我不算亲热，但也从不苛责。她的手总是有一股淡淡的香皂味，那是我记忆中母亲的味道。

养母对我最好的一次，是我十四岁生日那天。她破例做了一桌好菜，还亲手缝了一件棉袄给我。递给我时，她难得露出笑容：＂长安，生日快乐。＂

三年前她走了，得的是肺病，走得很安详。养父守了她三年，终究也撑不住了。

烟抽到一半，天空中落下第一滴雨。我把烟头按灭在树干上，继续往前走。

雨点渐渐密了起来，打在身上凉丝丝的。我没带伞，也不想回去拿。

就这么任凭雨水打湿衣裳，心里反而觉得畅快。雨水冲刷着我的脸，也似乎冲走了一些郁结在心头的情绪。

养父刚走那会儿，我整夜整夜地睡不着。躺在床上，眼前总是浮现他临终前的模样。他拉着我的手，声音很轻，却字字清晰：＂长安，别忘了，你是我儿子。＂

我答应他会留下来照顾两个妹妹，会把木器店经营好。可现在，我却要食言了。

＂长安！长安！＂身后传来急促的呼喊声。

我回过头，看见养父的小女儿周晓燕，撑着把蓝布伞，气喘吁吁地追了上来。

＂你跑什么啊？＂她埋怨道，把伞举高了些，遮在我头顶，＂淋坏了怎么办？＂

晓燕比我小两岁，从小就粘着我，像跟屁虫似的。小时候我去哪她跟哪，惹得村里人总爱打趣。

五岁时，她非要跟我去河边钓鱼，结果一不小心掉进了水里。我慌忙跳下去把她捞上来，两个人都成了落汤鸡。回家后，养父罚我面壁思过，养母却偷偷塞给我两块糖，让我别难过。

长大后晓燕去了县城的卫生院当护士，见面的机会少了，但每次回家都要缠着我讲外面的事。

＂回去吧，＂我说，＂分完家产还得收拾东西。＂

＂你就这么走了？连东西都不要？＂她皱着眉头，眼圈有些发红。雨水顺着她的脸颊滑下，分不清是雨是泪。

我笑了笑：＂我有手艺，饿不死。＂

＂可爸留给你的…＂

＂我知道。＂我打断她，＂木器店是给我的，我不要。＂

雨越下越大，打在蓝布伞上啪啪作响。我们站在小路中央，周围是一片模糊的绿色。

远处的村庄在雨幕中若隐若现，炊烟早已被雨水打散。几只麻雀躲在树枝上，抖着湿漉漉的羽毛。

＂你要去哪？＂晓燕问，声音里带着一丝颤抖。

＂县城往东的张家口，那边有个朋友开了家家具厂，说缺木工。＂我看着远方，故作轻松地说。

其实去张家口是临时决定的。养父去世后，我就有了离开的念头。不是不爱这个家，而是太爱，爱到每个角落都是养父的影子，让我喘不过气来。

＂就这么走了？连招呼都不打一声？＂她的声音有些发颤，眼睛红红的，像是要哭出来。

我抬头看了看天空，雨水顺着伞沿滴落下来：＂招呼已经打过了，只是你不知道。＂

养父去世前，我曾在病床前守了三天三夜。最后那晚，他拉着我的手，断断续续地说了很多话。

他说木器店要留给我，说我是他最得意的徒弟，说希望我能照顾好两个妹妹。他还说，他这辈子最骄傲的事，就是把我抱回了家。

我答应了他的每一个请求，但心里早已打定主意——我要离开了。不是因为不留恋，而是太留恋。

这个家，这个村庄，承载了我太多记忆。养父的音容笑貌，木器店里的锯末气息，后院那棵我亲手栽下的梨树…每一处都是过去的影子。

我害怕自己沉浸在回忆里，走不出来。害怕每天醒来，都要面对养父不在的现实。

＂你等等。＂晓燕忽然把伞塞进我手里，自己冒着雨跑回了村子。

我站在原地，不知所措，任由雨水打湿半边身子。雨已经小了一些，但天色依旧阴沉。远处的山峦在云雾中若隐若现，像是一幅水墨画。

不一会儿，她又跑了回来，手里捧着个木盒子。她的头发湿漉漉的，贴在脸颊上，衣服也被雨水打湿了大半。

＂给你。＂她把盒子递给我，＂爸留给你的。＂

我接过盒子，是我十七岁那年亲手做的首饰盒，为养母五十大寿准备的礼物。盒子不大，一掌宽，上面雕着简单的花纹。

木料是上好的黄花梨，养父特意从县城带回来的。当时他说这种木料贵，一般舍不得用，但给养母做生日礼物，再贵也值得。

我花了整整一个月，每天放学后就钻进木器店，一点一点地雕琢。养父就坐在一旁，时不时指点几句，大多数时候只是安静地看着我忙碌。

我打开盒子，里面躺着一枚戒指和一张发黄的照片。戒指是养父的，朴素的银圈，没什么装饰；照片上是十岁出头的我，站在木器店门口，身旁是满头黑发的养父，我们都笑得灿烂。

那是我第一次拍照，紧张得手脚都不知道往哪放。养父笑着揽住我的肩膀，对我说：＂笑一笑，长安，你笑起来最好看。＂

＂爸临走前交代我，一定要亲手给你。＂晓燕的眼眶红了，＂他说这是他最珍贵的东西。＂

我的喉咙像是被什么堵住了，说不出话来。雨水打在脸上，分不清是雨是泪。

养父曾说过，这枚戒指是他结婚时唯一的体面东西。他没什么积蓄，买不起金的，只能买个银的。养母从不在意这些，说戴着舒服就行。

他们相守了三十多年，直到养母去世，戒指都没离开过养父的手指。如今，他却把它留给了我。

＂还有这个。＂晓燕从怀里掏出一个布包，打开是一沓钱，＂是我的一点积蓄，你拿着。＂

＂不行，这…＂我连忙推辞。那是她当护士这两年的全部积蓄，我怎么能拿？

＂你拿着！＂她难得严厉地说，＂你走了，我跟谁说话去？＂

她的眼睛亮晶晶的，像是盛满了星星。我忽然想起小时候，每次我从县城回来，她都会站在村口等我，手里抓着几颗糖，说是留给我的。

有一年冬天，我去县城帮养父送货，回来晚了。天已经黑了，道路上积着厚厚的雪，我踩得咯吱作响。

走到村口时，看见一个小小的身影裹着厚厚的棉袄，在路灯下跺着脚。是晓燕，才八岁，脸冻得通红，但眼睛亮亮的。

＂长安哥，＂她看见我，立刻跑过来，＂我等你好久了！＂

我责备她天这么冷，怎么跑出来。她不服气地撅起嘴：＂我怕你迷路嘛。＂然后从口袋里掏出几颗糖，＂喏，给你的。＂

那时候，我们之间就已经有了一种默契，一种兄妹间的深厚感情。

雨已经小了一些，天空中透出一丝亮光。我把钱塞回她手里：＂你留着吧，我不缺钱。＂

她固执地摇头：＂那你什么时候回来？＂

＂等我在张家口站稳脚跟，就回来看你。＂我许下承诺，虽然不知道何时才能兑现。

＂一言为定。＂她伸出小拇指。

我笑了，像小时候那样，和她拉钩。拉钩这个动作，是我们小时候的约定方式。谁违背了约定，谁就要吞一千根针。当然，这只是吓唬人的话，但我们都当了真。

＂对了，＂她像是想起什么，＂大姐让我告诉你，木器店的事已经定下来了。她说，店是爸留给你的，她们不会要。如果你不回来，她们就替你看着，等你什么时候想要了，随时可以回来接手。＂

我愣住了：＂她们同意了？＂

＂嗯，＂晓燕点点头，＂二姐虽然嘴上不说，但其实…＂

我明白了。争吵只是表面，骨子里，她们始终把我当成家人。

晓兰从小就是家里的主心骨，做事利落，说话算话。养母去世后，是她撑起了整个家，照顾养父的饮食起居，安排家里的大小事务。

虽然她对我总是严厉，但每次我生病，她都会熬夜照顾我。有一次我发高烧，她守了一整夜，每隔一小时就给我换一次毛巾。

＂替我谢谢她们。＂我轻声说，感到一阵暖流涌上心头。

雨停了，太阳从云层中探出头来。远处的田野被雨水洗过，显得格外青翠。村口的柳树上，几只麻雀正欢快地鸣叫着。

我们站在小路上，谁都没再说话。空气中弥漫着泥土的芬芳，夹杂着青草的清香。那是家乡独有的气息，是我记忆深处最熟悉的味道。

＂我该走了。＂最后，我打破沉默。县城的长途车站离这里还有一段距离，得抓紧时间。

晓燕点点头，眼泪却控制不住地流下来。她抹了一把脸：＂你要照顾好自己。＂

我转身往前走，却听见她在背后喊道：＂长安哥！＂

多久没听她这么叫我了？上一次，还是她十五岁那年，从树上摔下来，哭着让我背她回家。

那天她为了摘树上的杏子，爬得太高，一不小心就摔了下来。膝盖磕破了，血顺着小腿流下来。她疼得直哭，但见到我来了，立刻擦干眼泪，强装坚强。

＂没事，就是擦破点皮。＂她嘴上这么说，却站不起来。

我蹲下身子：＂上来，我背你回去。＂

她趴在我背上，小声说：＂长安哥，别告诉爸妈，我不想他们担心。＂

我答应了。回家后，悄悄帮她清洗伤口，上了药，还偷偷塞给她一块糖：＂疼的时候含着，会好一点。＂

＂等我！＂

我回过头，看见她快步追了上来：＂我送你到张家口。＂

＂不行，你还有工作。＂我皱起眉头。张家口离这里有好几个小时的车程，她怎么能随便请假？

＂我请假了，三天。＂她固执地说，＂而且我从来没去过张家口，你得带我去看看。＂

阳光下，她的眼睛亮得惊人。我突然发现，当年那个跟在我屁股后面的小丫头，已经长成了坚强的姑娘。

她穿着简单的白衬衫和蓝色长裤，头发随意地扎成一个马尾。没有浓妆艳抹，没有花枝招展，就是一个普普通通的农村姑娘。但在我眼里，她却比城里那些打扮精致的女孩子好看多了。

＂好。＂我点点头，＂我们一起去。＂

她开心地笑了，露出两颗小虎牙。小时候我总爱逗她，说她是小老虎，她就会张牙舞爪地朝我扑过来。

我们并肩走在通往县城的大路上。太阳把地面上的水洼晒得发亮，像是撒了一地的碎银子。

路边的杨树上，知了开始了它们夏日的第一声鸣叫。一辆拖拉机从我们身边轰隆隆地驶过，溅起一路尘土。

＂长安，你真的想好了吗？＂走了一段路，晓燕突然问我。

我没有立即回答。离开的决定并非一时冲动，而是深思熟虑的结果。养父走后，这个家对我来说，既熟悉又陌生。

每天早上推开木器店的门，期待看到养父在里面忙碌的身影，却只能面对空荡荡的工坊；每天晚上回到家，习惯性地喊一声＂爸，我回来了＂，却只有沉默回应我。

这种感觉，像是被抽空了灵魂，只剩下一具行尸走肉的躯壳。

＂嗯，想好了。＂我最终点点头，＂我需要一个新的开始。＂

＂那木器店怎么办？＂她轻声问，＂那可是爸一辈子的心血。＂

木器店是养父年轻时一手创办的。起初只是路边的一间小铺子，凭借着过硬的手艺和诚实的为人，慢慢有了名气。

他常说，木器店不仅是谋生的工具，更是一种传承。木工这门手艺，是祖祖辈辈传下来的，凝聚着匠人的智慧和汗水。

＂店还在那里，＂我说，＂我只是暂时离开。＂

远处，一辆开往张家口的长途车正缓缓驶来。晓燕向我投来询问的目光，我摇摇头：＂再走走吧，下一班也来得及。＂

我们就这样，一路走一路聊，从村口一直走到了五里外的小集市。路上，晓燕给我讲了很多村子里的变化：谁家盖了新房，谁家孩子考上了大学，养父生病期间谁来看望过…

＂刘婶家的二丫头订婚了，对象是县城供销社的会计，家里可骄傲了；李大爷的果园今年收成不错，说是要扩大规模；还有王老师，退休了，现在在家教几个小孩子认字…＂

她说着家常里短，声音轻快，仿佛我们只是出去散步，一会儿就会回家。但我知道，这一走，就不知道何时才能再回来了。

＂对了，＂走到集市边缘时，她忽然想起什么，＂分家那会儿，大舅说了，如果你不要木器店，他就把自家那块地给你。他说，你若是想回来，可以在那盖房子。＂

我停下脚步：＂为什么？＂

大舅是养父的亲哥哥，比养父大五岁，现在已经是满头白发的老人了。他对我一直很好，逢年过节总会给我塞点零花钱，说是长辈对晚辈的心意。

＂他说，你是爸最疼的孩子，他不能眼睁睁看着你什么都不拿就走。＂晓燕顿了顿，＂其实，爸走后，大家都很担心你会离开。＂

＂我…＂我有些哽咽，不知道该说什么。原来他们都看出来了，看出我内心的挣扎和痛苦。

＂我知道你为什么要走，＂她打断我，＂你觉得自己不是亲生的，不该分家产。但在我们心里，你就是我哥，是周家人。＂

集市上人来人往，小贩的吆喝声此起彼伏。卖糖葫芦的老人，推着小车慢悠悠地穿过人群；卖布料的小贩，大声吆喝着今天的特价；几个孩子追逐打闹，笑声清脆。

这是再普通不过的集市场景，却让我感到一阵熟悉的温暖。多少个集市日，我都是跟着养父来这里买木料，或者卖我们做好的家具。

养父总是很有耐心，跟每一个顾客详细解释木料的特性，家具的做工。他说，做生意最重要的是诚信，宁可自己少赚点，也不能糊弄人。

阳光照在晓燕脸上，勾勒出她坚毅的轮廓。这一刻，我突然明白了一个简单的道理：家人不一定是血缘相连的，而是心灵相通的。

养父给了我姓氏，给了我手艺，给了我家的温暖。这些年来，我以为自己只是寄人篱下，却不知道在他们心中，我早已是不可分割的一部分。

＂晓燕，你们…真的把我当家人？＂我轻声问，声音有些颤抖。

＂傻哥哥，＂她笑了，眼泪却又涌了出来，＂我们不仅把你当家人，我们就是一家人啊。＂

集市尽头，又一辆开往张家口的长途车缓缓驶来。这一次，我们决定上车。

车厢不大，座椅有些硬，但好在人不多。我和晓燕坐在靠窗的位置，窗外的风景飞快地后退。

一路上，我们有一搭没一搭地聊着天。我告诉她张家口那个朋友的情况，那是我在县城技校学木工时认识的同学，现在开了家小型家具厂，专做一些新式家具。

＂他前阵子来信说缺个懂传统工艺的木工，我就想去试试。＂我解释道。

＂那你去了张家口，要住在哪里？＂她关切地问。

＂先住工厂的宿舍吧，等站稳脚跟了，再找个地方租房子。＂

她点点头，眼神却有些担忧：＂那边条件肯定没家里好…＂

＂没事，年轻人嘛，该出去闯闯。＂我故作轻松地说。

车子驶过一道弯，村庄的轮廓渐渐模糊。我摸了摸口袋里的木盒，仿佛能感受到养父的温度。

离开，不代表忘记。无论走到哪里，我都会带着养父的教诲，带着周家的温暖。

也许有一天，我会回到那个小村庄，接手养父的木器店，在大舅的地上盖一座房子。也许那一天不会太远。

坐在颠簸的车厢里，我望着窗外飞逝的景色，心中有种说不出的踏实。我知道，无论去往何方，身后都有一个家在等我，有牵挂我的人在等我。

养父的木器店、大舅的那块地、晓燕手中的钱，还有两个姐姐的默许…这一切都在告诉我：我属于这里，属于周家。

车子驶过一座小桥，桥下是清澈的溪流。小时候，我和村里的孩子常在那里捉鱼摸虾，玩到太阳西斜才依依不舍地回家。

＂长安，到张家口你会想家吗？＂晓燕突然问。

我看着窗外，轻声说：＂会。＂

怎么会不想呢？这里有我成长的痕迹，有我最深的牵挂。每一寸土地，每一个角落，都刻着我的记忆。

养父生前最喜欢的一句话是：＂树有根，人有家。＂他说，无论我们走多远，心里都要记得自己的根在哪里。

＂那你一定要常写信回来，＂晓燕说，＂告诉我们你在那边过得怎么样。＂

＂嗯，我会的。＂我点点头。

阳光穿透车窗，洒在我们身上，暖洋洋的。晓燕靠在窗边打盹，阳光在她脸上投下细碎的光影。

看着她熟睡的样子，我想起小时候，每到夏天的午后，她总是躺在院子里的竹椅上睡午觉。养父会用蒲扇轻轻地给她扇风，嘴角带着慈爱的笑容。

那时的我，常常在一旁偷偷地看，心里羡慕不已。后来我才明白，养父对我们几个孩子的爱，从来都是一样的。

车子驶入一片林区，树影婆娑，阳光透过枝叶，在车厢里投下斑驳的光影。我闭上眼睛，感受着这一刻的宁静。

不知过了多久，车子停了下来。＂张家口到了！＂售票员大声喊道。

我轻轻推醒晓燕：＂到了。＂

她揉揉眼睛，看了看窗外，有些惊讶：＂这就是张家口啊？＂

下了车，映入眼帘的是一座比县城大得多的城市。宽阔的马路，高大的楼房，熙熙攘攘的人群…一切都是那么新鲜。

＂走吧，先找个地方住下来。＂我拎起行李，带着晓燕往前走。

＂长安，＂晓燕突然拉住我的手，＂答应我，无论遇到什么困难，都要记得家里还有我们。＂

我点点头，心里一阵温暖。

十八年前，我是孤身一人；如今，即使离开，我也不再孤单。

人生在世，血缘之外，还有比血缘更深的羁绊，你说，这是不是命运最美的安排？