清浅岁月，沧桑流年
作者：鸢尾花
一
我在檐下听雨，雨声里藏着旧年的箫。
箫声未起，瓦沟先湿；
指尖未落，心事先凉。
清浅的光阴，总在最轻的呼吸里，
渗出最浓的沧桑。
二
一念生，苔痕上阶绿；
一念灭，木叶下庭枯。
昨日还是豆蔻梢头的春色，
今朝已成藤椅上的暮色。
人世最不经磨的，是“恰好”二字：
恰好你来，恰好我在，
恰好花开了又谢，恰好月圆了又缺。
三
茶沸三遍，味就淡了；
人别三秋，信就断了。
我把前尘折成纸船，放进记忆的溪流，
看它缓缓漂远。
溪边有老僧扫地，扫得不是落叶，
是扫不完的往来；
溪上有白鹭飞过，飞的不是翅膀，
是飞不出的轮回。
四
你说：来如春梦，去似朝云。
我答：梦尚有痕，云尚留影，
唯“无常”二字，无痕也无影。
于是我们并肩在红尘的渡口坐下，看一江逝水，
替我们说出所有不敢启齿的珍重与诀别。
五
风从背后吹来，吹皱了经卷上的墨字，
吹散了案几上的檀香。
那风里有远寺的钟声，一声比一声慢，
一声比一声远，
仿佛替谁超度，又仿佛替谁招魂。
我合十，却只触到自己冰凉的掌心——
原来超度的是自己，招魂的也是自己。
六
桃花开时，我写过你的名字；
梅花落时，我焚过你的信札。
火焰舔着纸角，像舔着旧伤口，
不喊疼，只轻轻卷起黑色的灰烬。
灰烬里尚有一点红，像不肯熄灭的执念，
又像不肯冷却的余温。
七
有人问我：如何忘却？
我指给他看山：
山不过来，云过去；云若不去，雨下来；
雨若不停，溪流成河；河若不竭，终归沧海。
于是那人了然：原来忘却不是放下，
而是让放下也随流水。
八
夜深，星子疏疏落落，像谁打翻的棋局。
我执黑，我执白，终归都是输家——
输给了更黑的夜，更白的黎明。
忽闻隔壁木鱼三声，不早不晚，
恰敲在心跳的间隙。
那一瞬，万籁俱寂，连呼吸都成了罪过。
九
曾栽一竿修竹，以为可以钓月；
曾筑一方小池，以为可以养莲。
竹枯了，月还在；莲谢了，水仍清。
原来我们种的不是竹与莲，
是各自的妄念。
妄念不死，岁月怎肯清浅？
十
行至水穷，坐看云起。
云起处，并无惊喜，也无悲叹，
只有一片澄澈的空白，
像宣纸上未干的留白，
像琴弦上未落的余音。
我伸手想抓住点什么，
抓住的却是自己的空握。
于是明白：空也是握，白也是色，余音也是歌。
十一
清晨扫院，扫不尽一夜的星尘；
黄昏煮茶，煮不开半生的郁结。
忽有蝶栖于袖，翅上带着去年的花粉，
轻轻一抖，抖落一地前世的香。
我俯身拾起，却拾起了自己的影子——
原来蝶是过客，影是归人。
十二
有人问：何为禅？
我答：禅是炉中炭，明灭由它；
禅是窗外雨，来去由它；
禅是你问我答，一问一答之间，
岁月已偷换。
十三
今夜，我于案头点一盏青灯，
灯芯如豆，照见墙上的斑驳：
那是母亲年轻时的嫁衣，
父亲远行时的背囊，我童年遗落的纸鸢。
它们沉默，却比任何语言都锋利，
将我一寸寸削成此刻的薄影。
十四
薄影里，我听见自己的心跳，咚咚，咚咚——
像更鼓，像木鱼，像谁在山那边叩问：
“来者是谁？”
“去者是谁？”
我答：来者是我，去者亦是我；
来者是风，去者是尘；风过无痕，尘归有土。
十五
于是，我将万紫千红写在风里，
将两肩霜雪抖落成尘。
任它清浅，任它沧桑，
任它一念花开，一念花谢。
十六
天光微曦，我合衣而卧。
梦里没有钟声，没有蝶影，
只有一条极静的河，河上漂着一盏灯，灯上写着：
“岁月清浅，流年沧桑；
你若不来，我也不往。”