惠济扫雪
文/谢云海
大雪纷飞的清晨，寒山寺的屋檐上积了厚厚的雪。小和尚惠济早早起来扫雪，他的僧袍上落满了雪花，像披了一件白色的袈裟。
方丈推开禅房的门，看见惠济正在庭院里扫雪。老方丈的白眉上沾着雪花，他站在廊下看了许久，忽然开口道：”惠济啊，你在扫什么？”
惠济停下扫帚，双手合十：”回师父，弟子在扫雪。”
方丈微微一笑：”雪扫得完吗？”
惠济抬头望天，雪花依旧纷纷扬扬地落下。他想了想说：”扫不完，但弟子还是要扫。”
方丈点点头，走到庭院中。他的布鞋踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响。”你看这雪，”方丈伸手接住一片雪花，”落在手心就化了。你说它存在过吗？”
惠济看着方丈掌心的水珠：”存在过，又好像没存在过。”
“那你说，我们扫的到底是什么？”方丈问道。
惠济愣住了。他低头看着扫帚下的积雪，忽然觉得这些雪既真实又虚幻。他想了好一会儿才说：”弟子扫的是心中的执念。”
方丈满意地捋了捋胡须：”继续说。”
“雪本无过，是弟子觉得它碍事才要扫它。其实不扫又如何？太阳出来自然会化。”惠济的声音越来越轻，”是弟子心中有个’该扫雪’的念头在作怪。”
方丈哈哈大笑，笑声惊起了松树上的一只山雀。”好个伶俐的小和尚！那你现在还要扫吗？”
惠济看了看手中的扫帚，又看了看满院的积雪。他忽然将扫帚靠在墙边，双手合十道：”不扫了。让雪自在，让心自在。”
方丈点点头：”雪落无声，心静无尘。惠济啊，你可知道为什么老衲每天都要你早起扫雪？”
惠济摇头：”请师父开示。”
“不是要你扫净庭院，”方丈望着远处的山峦，”是要你扫净心中的庭院。你看那山上的雪，可有人去扫？”
惠济顺着方丈的目光望去，只见群山银装素裹，在晨光中熠熠生辉。他忽然觉得心胸开阔了许多：”原来师父是要弟子明白，有些事不必强求。”
方丈拍拍惠济的肩膀：”雪终会化，春终会来。强求不得的事，就像这扫不完的雪，不如放下。”
正说着，一阵风吹来，树上的积雪簌簌落下，正好洒在两人身上。惠济忍不住笑了：”师父，我们被雪扫了。”
方丈也笑了：”你看，雪也在扫我们呢。这世上谁扫谁，还真说不清。”
两人站在雪中，任凭雪花落在身上。惠济忽然觉得心中一片澄明，所有的烦恼都像这雪花一样，来了又去，去了又来，终究留不下什么。
“惠济，”方丈忽然正色道，”若有人问你今天学到了什么，你怎么回答？”
惠济想了想：”弟子会说，雪是扫不完的，心是扫得净的。”
方丈摇头：”不对。你应该说——”他顿了顿，”今天没下雪。”
惠济先是一愣，继而恍然大悟。他望向庭院，只见积雪依旧，飞雪依旧，但心中已无扫雪的念头。原来真正的放下，是连”放下”这个念头也放下。
山寺的钟声响起，回荡在雪谷之中。钟声里，仿佛有千万片雪花在轻轻诉说：本来无一物，何处惹尘埃？
方丈转身走向禅堂，雪地上留下一串脚印。惠济站在原地，看着那些脚印渐渐被新雪覆盖。他终于明白，师父说的”今天没下雪”是什么意思——当心中无雪，世间便无雪可扫。
风停了，雪还在下。惠济站在庭院中央，像一尊雪塑的佛像。他的僧衣上积了厚厚一层雪，但他一动不动。不知过了多久，太阳从云层中透出一缕金光，照在惠济身上。积雪开始融化，水滴顺着他的脸颊流下，像是泪水，又像是甘露。
禅房内，方丈透过窗棂看着这一幕，轻声念道：”菩提本无树，明镜亦非台。本来无一物，何处惹尘埃？”
雪停了。惠济身上的雪化尽了。他睁开眼睛，发现庭院里的积雪不知何时已经消融大半。原来在他入定的这段时间，阳光已经温暖了大地。
方丈推开窗子：”惠济，现在可以扫雪了。”
惠济微笑：”师父，雪已经化了。”
方丈点头：”是啊，该化的总会化。不该化的，扫也扫不去。”
多年后，惠济也成了方丈。每年下第一场雪时，他都会站在庭院里，任由雪花落满全身。小和尚们要为他打伞，他总是说：”不必。雪不沾心，何须遮挡？”
有人问他为什么喜欢站在雪中，惠济方丈就会讲起那个清晨的故事。故事的最后，他总会说：”记住，雪是扫不完的，但你可以选择不被雪困住。”
寺里的老梅树年年开花，花瓣落在雪地上，红白相间，像是一幅天然的禅画。惠济方丈常常站在梅树下，看着这景象出神。有时小和尚们会听见他轻声自语：”到底是我在看雪，还是雪在看我？”
这个问题，他问了一辈子，却从不要求答案。就像那场多年前的雪，来了又去，只在有心人心里留下一点清凉。
那是一个深秋的午后，枫叶红透了整个山寺。惠济正在藏经阁整理经书，忽然听见外面传来一阵压抑的咳嗽声。他放下经卷，推开窗户，看见方丈独自坐在枫树下的石凳上，手里握着一方染血的手帕。
惠济急忙跑出去：”师父，您怎么了？”
方丈将手帕藏入袖中，微笑道：”无妨，秋风入喉罢了。”他的脸色苍白如纸，却还强撑着挺直腰背。
“我去给您煮碗姜汤。”惠济转身要走。
“且慢。”方丈叫住他，”陪老衲坐会儿吧。你看这枫叶，多像菩萨的袈裟。”
惠济只得坐下，却忍不住盯着方丈的袖子看。那片血迹像一根刺，扎在他心里。
“惠济，”方丈忽然问，”你来寒山寺多久了？”
“回师父，七年三个月零九天。”
方丈笑了：”记得这么清楚？”
“因为…”惠济低下头，”因为那天师父在寺门口捡到我的时候，也是满山枫叶红。”
方丈的目光变得柔和：”那年你才八岁，冻得嘴唇发紫，却死死抱着本《金刚经》不放。”
“那是我爹留下的唯一东西。”惠济的声音有些哽咽，”他说经书里有答案。”
“那你找到了吗？”
惠济摇摇头：”我不识字，是师父教会我读经。可读得越多，问题反而越多。”
方丈咳嗽了几声，指着飘落的枫叶：”你看这片叶子，它可知道自己为什么红？为什么落？”
“自然之道罢了。”
“那人呢？”方丈忽然严肃起来，”人可知道自己为何生？为何病？为何死？”
惠济心头一震：”师父！您别这么说…”
方丈摆摆手：”傻孩子，老衲今年七十有三，比寺里那棵老银杏活得还久。生死之事，早该看淡了。”
一片枫叶落在方丈膝上，红得像血，像火。方丈轻轻拈起它：”惠济，你可知老衲为何收你为徒？”
“因为…因为我跪了三天三夜？”
方丈摇头：”是因为你那双眼睛。那天下着大雨，你浑身湿透，可眼睛亮得像星星。老衲一看就知道，你心里有盏灯。”
惠济的眼泪夺眶而出：”可那盏灯是师父点亮的。”
“灯本来就在那里，老衲只是拨了拨灯芯罢了。”方丈忽然剧烈咳嗽起来，鲜血从指缝渗出。
“我去请大夫！”惠济跳起来。
“站住！”方丈喝道，”生死有命，何须强求？过来，老衲有话对你说。”
惠济跪在方丈跟前，泪水打湿了青石板。
“记着，”方丈的声音很轻，却字字清晰，”修行不在藏经阁，而在日常用心中。扫雪时扫雪，煮饭时煮饭，哭时尽情哭，笑时放声笑。”
“师父…”
“还有，”方丈从怀中掏出一串磨得发亮的佛珠，”这是老衲的师父传给我的，现在给你。不是什么贵重东西，只是提醒你——”
一阵秋风吹来，满树枫叶沙沙作响，仿佛千万人在低声诵经。方丈的话淹没在这声音里，惠济不得不凑近去听。
“提醒你…佛珠会断…佛法不会…念珠会散…慈悲常在…”
方丈的手突然垂了下来。佛珠滚落一地，在石板上跳动着，像一颗颗赤红的心。
“师父？师父！”惠济抓住方丈的手，那手还有温度，却再也握不住任何东西了。
暮鼓响起，惊起一群山鸟。它们在寺院上空盘旋，发出凄厉的鸣叫。惠济抱着方丈渐渐冰冷的身体，看着夕阳把枫叶染得更红。这一刻，他忽然明白了方丈常说的那句话——”山河大地皆是法身”。
寺里的钟声自发响起，一声接一声，传得很远很远。僧人们闻声赶来，见状纷纷跪地诵经。惠济却一滴泪也没再流，他只是轻轻合上方丈的双眼，然后开始一颗一颗捡拾散落的佛珠。
“师兄…”一个小沙弥哭着问，”方丈他…真的走了吗？”
惠济数着手里的佛珠：”你看那枫叶。”
小沙弥抬头，只见漫天红叶飞舞，有的落在屋檐上，有的飘向山涧，有的打着旋儿不肯落下。
“叶子离开树枝，”惠济说，”是死了还是活了？”
小沙弥茫然。
惠济将最后一颗佛珠串好，戴在腕上：”去敲钟吧，一百零八下，一下都不能少。”
那天夜里，惠济独自坐在方丈生前常坐的禅房里。月光透过窗棂，在地上画出横竖交织的格子，像一张巨大的棋盘。他忽然想起去年除夕，方丈在这里教他下棋的情景。
“师父，为什么’马’要走日字格？”年轻的惠济问。
方丈执棋微笑：”因为人生不如意事十之八九，总要学会拐着弯走。”
“那’车’为什么可以横冲直撞？”
“那是给你看的——没有羁绊的人，反而最不自由。”
现在回想起来，每一句都是禅机。惠济摩挲着佛珠，忽然听见窗外有窸窣声。推开窗，只见一只白狐蹲在月光下，眼睛亮得出奇。
“你也来送师父么？”惠济轻声问。
白狐不动，只是凝视着他。对视良久，它忽然起身，叼来一片枫叶放在窗台上，然后悄然隐入夜色。
惠济拿起那片枫叶，发现叶脉间竟排布着细小的水珠，在月光下像一串缩小的佛珠。他忽然笑了：”师父，您连狐狸都点化过了？”
晨钟响起时，惠济才发现自己坐了一夜。他走到院中，看见几个小沙弥正在扫落叶，扫了又落，落了又扫。
“师兄，”他们愁眉苦脸地说，”怎么扫也扫不完。”
惠济接过扫帚：”来，我教你们。”
他没有像往常那样卖力清扫，而是轻轻拨开落叶，露出下面的青石板。石板上刻着模糊的字迹，那是历代僧人扫帚磨出的痕迹。
“看，”惠济指着那些痕迹，”这是三十年前心明师祖扫的，这是二十年前弘一法师扫的，这是…师父扫的。”他的手指抚过一道特别深的凹痕。
小沙弥们凑过来看：”可是字迹都混在一起了。”
“本来就是一个字。”惠济说。
“什么字？”
惠济笑而不答，只是将扫帚还给小沙弥：”继续扫吧，但别光盯着叶子看。”
从那天起，惠济变得沉默寡言。他每天依旧上殿诵经，却总在大家散去后多留一会儿；依旧按时敲钟，却会在钟声余韵里轻轻叹息。僧人们都说他越来越像老方丈了，连抚摩佛珠的样子都一模一样。
冬至那天，大雪封山。惠济独自来到方丈塔前，发现塔前的雪地上有一行小小的脚印，绕着石塔转了三圈，最后消失在竹林里。
“白狐又来过了…”惠济拂去塔上的积雪，忽然发现塔基上刻着一行小字，被青苔半掩着。他拨开青苔，认出是方丈的笔迹：
“惠济，若你想为师，就看看自己的心。为师在那里住了七年三个月零九天，从未离开。”
雪又下了起来，很快覆盖了那行字迹。惠济站在雪中，忽然明白方丈临终前没说完的话是什么。他对着石塔深深一拜，转身回寺。雪地上留下一串脚印，很快就被新雪覆盖，就像从未有人来过。
第二年春天，寺里的老梅树开花特别早。惠济站在花下诵经时，一片花瓣落在经书上，正好盖住”无住生心”四个字。他忽然想起方丈常说的一句话：”经文本无字，菩提本无树。”
一个小沙弥慌慌张张跑来：”师兄！竹林里…竹林里…”
惠济合上经书：”怎么了？”
“有只白狐…带着三只小狐狸…在吃我们供佛的果子！”
惠济笑了：”那就多摆些供果吧。”
“啊？”
“去啊。”惠济拍拍小沙弥的光头，”记得挑甜的。”
小沙弥挠着头走了。惠济望向远处的方丈塔，塔尖在阳光下闪着金光。风过竹林，沙沙声像是谁在低语。他腕上的佛珠突然断了线，滚落一地。
惠济蹲下身，一颗一颗捡起来。数了数，少了一颗。
“师父，”他轻声说，”这颗您留着吧。”
不知从哪里吹来一阵风，卷起满地梅花瓣。恍惚间，惠济好像看见方丈站在花雨中，对他点头微笑。再定睛看时，只有花瓣纷纷扬扬地落着，像一场永远不会停的雪。
作者简介：谢云海，笔名水到渠成，字溪勘、江苏高邮人。扬州作家协会会员，高邮作家协会会员。写简简单单的文字，表达最平凡真实的情怀。