雪·雾·醉带出的故事
（郑可歆柯汐默方婧雅）
总有人间一两风，填我十万八千梦
1
血，抑或是雪
市四中 八（17）班 郑可歆
不逢梅雨季，却遇桃花春。我恭贺你身淋碎雪心得归处，拣清谗恶远困苦。
——题记
风雪交加，她又失眠了。
月上柳梢，树影静默，枝头还未卸下最后几片枯叶，薄薄的积雪覆盖在上面，似写满故事的信笺，一触便要散落。
夜阑人静，辗转难眠，几片雪花如白鹭羽毛一般，纷然飘落，将这星灯火遮隐得乍隐乍现，明灭可见。那是不是沉睡已久的回响在呼唤着她？
几年前的一场雪，下得盛大。
家庭议会，欲绘此雪。兄子胡儿曰：“撒盐空中差可拟。”而谢道韫却不这么认为，她昂首，几片雪花缀在她的脸颊，她凝视着远处雪山，眼角的竟不知是雪水抑或是泪，最后开口喃喃：“未若柳絮因风起。”
那年的风雪太大，竟把才女道韫脸上的雪掠入“王凝之妻”的视野里。
骤然梦断。
梦醒，仍是沉醉不知归路。谢道韫仍沉醉于那昔日旧梦之中。眼前仍是和儿时极相似的雪，只是儿时的那雪，在谢道韫身上，是满腹经纶，是其乐融融，是温暖，是爱。而现在的“王凝之妻”所面之雪，是关系生疏，是生死一线，是炊烟，亦是雪。
城破那日，乱军如潮水般涌入，王凝之带着家人仓皇逃窜，最终还是被孙恩的部下斩杀，他的几个儿子也未能幸免于难。
于是，血染白霜。
地上的血太多了，杀戮让这个地方沉入红与白色的深渊，竟分不清是雪太多，还是看花了眼？强忍丧夫之痛，谢道韫并无哭出声；手抱外孙，抽出佩剑，组成防线，府门对峙。
雪又一次落下，沾在她的发髻和铠甲上，她似乎也感受到了一刹那的冰凉刺骨。她剑光凌厉，言辞铿锵：“我王家子孙虽有庸碌之辈，但谢家女儿绝不苟活！要杀便杀，勿伤无辜孩童！”
似是连乱军都被她感动，为她送来马车，送她安全离开。
道韫，又在马车上冥想些什么？
她是不是在感激这雪为她带来了“才女”之名？她是不是在憎恶这雪为她戴上“王凝之妻”的头衔？她是不是还在感激这血为她带来了谢家血脉？她是不是亦在憎恶这血让她家破人亡……
血遍染雪袍，谢道韫（她在自己眼中，已不成才女，亦不为王凝之妻）挥手所写：
遥望山上松，隆冬不能凋。
愿想游下憩，瞻彼万仞条。
腾跃未能升，顿足俟王乔。
时哉不我与，大运所飘遥。
于是你没有回头。
世界会爱你，在你翻过群山之后。
但踉跄无妨。
且拂碎玉，眸蕴春温。
2
剑气在雾聚雾散间
市四中 八（18）班 柯汐默
雾，太浓；对岸，隐匿了。
冰雪难凉热血，而时光，却带走了温度。
昔日英雄，也老了。
稼轩，已年过花甲。
战袍已被虫蛀，他只得身穿素袍，步履沉滞且沉重地登上城楼，微眯双眼，眉峰稍聚，听江水汤汤，试图透过雾障寻找人家。
难道，沦陷区已无人了吗？
对岸，是金人马蹄下的破碎山河，这历经千古的万里江山，依旧是那么壮阔与苍凉。京口，曾是孙权建都之地，而今，这都城往日的辉煌，蒙尘，无光，幼安捻须，黯然神伤。
败了，就只能败到底吗？
宋，已被耻辱地加上了“南”字。可偏偏皇上贪图享乐，偏安一隅，日日宴酣歌舞，粉饰太平。这么多年，把他等老了。
忽然对岸传来喧闹，辛弃疾心中一喜：是百姓在呼唤北伐军吗？细听，却是一片神鸦社鼓。诗人的眉峰，挨得更近了。
对岸的人们，还记得宋吗？亡国的怒气，就这么咽下了？
风渐渐强了，雾气散开。浪尖破碎所溅出的水珠被裹挟着扑在他身上。素袍湿了，双颊湿了，却分不清是泪是水。
昨日面对明镜悲白发，朝如青丝暮成雪。长叹时光不饶人，壮志未酬，也转变朱颜。
腰间的玥，已被磨损。时间就像永不停息的狂风席卷着细沙，吹得辛弃疾老眼昏花，处处是伤，行动迟缓。待他从神游中清醒过来，雾又浓了，江山隐退了。
北伐，北伐！何时才能，横刀立马，马踏胡人，复我繁华！
辛弃疾突然笑了，笑得凄惨，笑得苍茫。他猛地出剑，抚着锈迹斑斑的剑身，自问：“廉颇老矣，尚能饭否？”
剑回剑匣，铿然脆响。江上，惟留长风浩荡，浊浪涛涛。
雾，总会散的。只待那阵风，吹动旌旗猎猎。封狼居胥，收复昔日江山。
多少热血与豪情，都付于这一川烟雾、万里河山。
3
山河从醉里醒来
市四中 八（17）班 方婧雅
耳畔有幻听般的鼓角声，自遥远的江北，穿透四十年光阴，传来——
他闭上眼。
不是闭上，是跌入。跌入一场事先张扬，而他甘愿沉溺的噩梦……
他猛地“回”到了那个被晨光与热血浸透的江北。不是在记忆里凭吊，是切肤地“在”。肌肤感受到齐鲁秋晨的凛冽，你举剑，忽地刺向摆摇不定的灯芯，是毕生的积蓄与胸膛的呐喊，带着破空的恨意与豪情。“嗤”的轻响一声，灯火猛地一跳，是一朵硕大而虚幻的花。案牍、墨砚，昏沉的奏章，窗外懦弱的蛙鸣……所有临安官舍的器物，都被这暴涨的光吞噬，卷走，然后，取而代之的是包裹着你的黑暗。
声，来了。
不是一声，是百万声。从大地最深邃的裂缝里，轰然苏醒，铸成一道洪流，灌入你的耳廓。
那是连营的角声。那是牛角号，苍凉浑厚，来自陇西牧牛群；那是竹木号，尖锐凄厉，带着江南水泽的潮气……大宋所有未曾喑哑的声响，所有被压抑的咆哮，都在为你一人合奏。你的脊骨，一节一节，挺直、拔节，铮铮作响，重新蜕成贺兰山缺口的形状。
拔出“擎雪”，剑峰出鞘的龙吟，压低了一切，将剑，向着那片被异族旌旗污染的天空，平平一指！
近了，更近了。你已经能看到淮河的波光，看见洒水岸边的青草，远处敌军营地慌乱攒动的火把，胜利的滋味，近乎真实的，咸腥而灼热，已经抵在你的舌尖，你全身的血液都在歌唱，要随下一瞬的冲刺，泼洒成收复山河的第一幅墨彩——
醉里挑灯看剑，梦回吹角连营。笔墨下，是江山的咆哮——
“咣当！”
一声刺耳、生硬、属于现实的脆响，剪断了一切。将熄残月，清光冷冷，如一摊无法收拾的寒霜，没有营，没有角，没有沸腾的肉香。只有书房，渐白的窗纸，只有身上这件被冷汗与热泪浸透的旧青衫。
你极其缓慢地抬起一只手，摸向自己的头顶。
不是头盔的冷硬，不是战缨的粗粝。
是——白发。
一根，两根，一把，一片……它们在指间缠绕，那么柔软，那么脆弱，那么密集，密集得像一场下了四十年的无边无际的大雪，无声地将你燃烧的山河，掩没。
不甘的灵魂，在历史长廊中，击下震耳欲聋的回响。